La tempestad de las flores II

Estoy aquí Pero no siempre estuve aquí     No pude ser yo muchas veces ¿Quién soy? Pregunto No hay una definición Tengo mucho de campesina Menos campo De inocencia Un poco bruta El canto del gallo al amanecer El olor a rocío en el patio de mi abuela Las calles desiertas   en bici Armar rompecabezas mientras llueve La mujer criada entre mujeres Sé casi todo sobre ellas o nosotras Soy la abandonada por su padre Pero eso nada significa dicen Mitad huerfanita para la mirada de los otros Porque siempre están los otros y sus miradas Algunos parciales,   otros ciegos con lengua Quizás para evadir eso fui un poco artista (no completa) Coqueta como la tía abuela decían Como la tía bisabuela ¿Cómo quién? Sí, y un carácter de vasca también Fantasiosa (no seas tonta) Pero a mí me gustan más ciertos personajes que las personas Son hasta más humanos Tímida, en realidad prefiero observar Y escuchar Y que me cuen...

Cortar una cebolla y no llorar  extraer la cáscara  de uno mismo máscara  limite de la piel con el ser la suciedad  es de los caminos recorridos no por placer  a veces madura otras verde buscando el equilibrio cortar en rodajas  pensar en lo roto he llorado pequeña cebolla  te desgajas  y yo también  he inundado de mares esta ciudad fría déspota y seca Llenaré de sal  esta vida espantaré las miradas  de ojos de lagarto lo normal "no seas tan intensa" ¿Pensarán? yo sí intensa cebolla soy capaz de patalear y llorar Por perder  ¿he ganado? quién es capaz de sentir  el sonido  lo que se rompe  cruje  adentro arde y se cocina con lentitud Pierre Auguste Renoir - “Cebollas”

Diego Kaplan "El abrazo" Hay tanto de belleza Que se nos oculta En un saludo Que puede ser tantos En la forma en que hablamos Porque lo intentamos En la torpeza que no se disimula En la que se quedo callada escuchando el tumulto de la fiesta sin poder sentir y se abstrajo a otros mundos En el que empezó a gritar aturdido por la quietud mortífera   y el hielo social que nos derrumba Y en medio de este desierto Que se cubre de estatuas te diré que hay belleza   hasta en darse la mano como quien no quiere la cosa decir, aquí estoy existo para mí y para otros para ti en este momento.   Y sí, se derrocha belleza hasta las lágrimas en un abrazo aquí y solamente aquí   existo.

Amaba a una mujer que era invisible Tarde descubría que no era otra sino ella Pero ni bien empezaba a verla, desaparecía O ni bien desaparecí a, la amaba 

I Abrió la puerta con vidrios de cristal de colores del anticuario con cuidado religioso de no quebrar el silencio del lugar. Adentro, cuatro paredes guardaban reliquias de dudoso Dibujo de Sergio Brescia valor y objetos de apariencia simple pero que encierran historias de tierras lejanas relacionadas al menos con magia negra. Por las dudas, lo mejor era no tocar nada. “El autor” siempre le sugería mirar de lejos o usar algún guante especial si era necesario mover algo, pero solo si era necesario. Lo que más llamaba la atención no eran los objetos sino la quietud del lugar pese a ellos.  Decidido a esperar allí, se acomodó en el sillón estilo inglés  ubicado detrás de un escritorio que oficiaba de mostrador. Un lugar estratégico desde el cual vería, aún en las sombras, cualquier movimiento.             Ella llegó pasadas las ocho de la noche. Vestía un tapado azul oscuro y zapatos cerrados con un poco de tacón...